le mEtRoNoM e .

j, ai envie de jouer du piano . . .
ce matin , en cette triste journée . . .
probablement que j, aurais aussi envie que ma mère choisisse le rythme . . .
et que les feuilles d, arbre crient , en glissant au rythme d, un vieux
metronome grincheux . . .

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je suis entré dans la phase la plus créative, la plus productive de ma vie . . .
et dans une phase où je sais exactement où je m, en vais . . .
mais étrangement , personne ne semble vouloir le partager avec moi . . .
j, ai dû rencontrer 4089 hommes différents durant la dernière année et tous ,

m, ont fait mal à leur façon . . .
un homme , une blessure . . .
une blessure , and then un picotement dans mes doigts . . .
les mots qui commencent à glisser , et à germer , et à décorer la feuille . . .

and then , la folie créatrice qui sent aussi bon que

l, automne . . .

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j, adore le jeu poétique de sylvia plath . . .
le rythme , la cadence , les cadavres . . .
la frénésie , la poésie , le rachidisme . . .
le débit exorbitant , le rythme , un metronome exhibitionniste . . .
en fait , j, ai toujours été impressionnée par la rapidité du flot

poétique de sylvia plath . . .
et attristée par le petit enfant mort qu, elle est devenue sous la

fumée du poêle . . .

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toc . . . toc . . . toc . . .
le metronome me rendait folle lorsque , enfant , je jouais du piano . . .
et les mots qui marchent dans ma tête à 4h30 du matin pourraient me rendre aussi folle . . .
mais , comme la marche du petit soldat de bois , je dois continuer . . .
et me renforcir , me remplir de bois , toucher du bois . . .
car je ne veux plus rencontrer d, hommes qui pensent que je suis un jouet avec des seins . . .
et je ne veux pas mourir devant un feu de «bois» comme sylvia . . .
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toc . . . toc . . .

toccccc.
mon heure n, a pas sonné encore , et j, ai envie de jouer du piano . . .
t, écrire une chanson qui te fera pleurer , comme tu m, as fait pleurer . . .

http://www.youtube.com/watch?v=39Epr-1dfRA

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quelle grande dramaturge je suis lorsque le soleil dort encore . . .